mardi 5 avril 2005
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Fondre toutes choses en grains. Désagréger la matière. Faire surgir la lumière sous les grains du volcan intérieur. Parfum blanc sur table d’opération. Où dirigerons-nous les yeux ? Point de pansements. Guerre clinique. Sans faille. Irréalité enchassée. Plus douce, plus incognito que jamais. Lavoir blanc du monde qui jamais n’existera pour eux. Cette nécessité de la poussière infinie.
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